Если хочешь понять интересы человека — зайди в его рекомендации в инсте.
Это как заглянуть в бессознательное, только без Юнга и оплаты за интерпретацию.

Признаюсь честно: мой забит накачанными мужиками, котятами и видео про маньяков —
видимо, так мой алгоритм понимает баланс добра и зла.

Коллег я не смотрю принципиально.
От некоторых волосы на голове шевелятся, и хочется выдавить себе глаза миксером —
просто чтобы не видеть, как очередная «психологиня» рассказывает, что любовь — это инвестиция с гарантией возврата.

Но когда я наткнулась на одно видео…
мне стало холодно.
Как будто кто-то вылил на меня ведро дорогого шампанского и сказал:
«Привыкай, детка. Это теперь норма».

Мне захотелось отмыться.
Вытереть слёзы — желательно купюрами,
но не из алчности,
а чтобы стереть саму мысль, что любовь теперь меряется нулями.

А справедливости ради — я не самая простая девушка.
И рай в шалаше — это точно не мой сценарий.
Я люблю комфорт, вкусную жизнь, и мужчин, которые пахнут не безысходностью, а перспективой.
Но, чёрт возьми, между «любить достойного» и «торговать собой под видом самоуважения» есть пропасть.

И в этот момент мне захотелось обнять что-то большое, тёплое, мужское и настоящее.
Без хэштегов, без новой реальности, без пафоса.
И сказать — чур меня.

Так.
Мои дорогие представительницы прекрасного пола — берём листок и ручку.
Записываем, как мантру новой эпохи выживания:

С нищебродами спать нельзя. Точка.
Даже если хочется.
Даже если оргазмы с ним — сказка,
и ты уверена, что вот оно — настоящее.

Если уж так вышло, что ты всё-таки с ним спишь —
будь при этом обеспеченной.
Твой личный счёт должен быть не меньше, чем у Билла Гейтса.
И спать с ним нужно не где-нибудь, а в пентхаусе в Сити —
с видом на чужие мечты, купленные в ипотеку.

Чтобы рядом стояла свеча от Dior, а не от «Пятёрочки».
Чтобы, когда он кончает, в тебе не дрожала нежность,
а актив «растущей стоимости».

Записали? Отлично.
Теперь откладываем ручку, открываем окно —
и сжигаем этот листок к чёртовой матери.

Потому что это не про роскошь.
Это про страх.
Про коллективную травму, обёрнутую в глянец.
Про девочек, которым так часто не хватало безопасности,
что теперь они ищут её не в объятиях, а в банковском счёте.

И нет, я не призываю спать с алкоголиками, лентяями и мальчиками,
которые «временно без дела»,
но уже третий год обсуждают карму,
винят государство и ждут, пока мама переведёт за коммуналку.
Мы с вами не обязаны спасать тех, кто не спасает себя.
Но и путать ценность с прайсом — тоже не про зрелость.

Ценность — это вкус к жизни, опора внутри, умение быть собой.
А прайс — это табличка в Excel, где вместо чувств — расценки.

Когда «ценность женщины» стала валютой,
мы решили играть по тем же правилам, которыми нас когда-то ранили.
Если нас мерили деньгами — мы тоже начнём.
Если любовь продавали — мы начнём продавать дороже.

Ирония в том, что в этой игре мы всё равно остаёмся товаром.
Просто с лучшей упаковкой: с дипломом, с укладкой и сторис с Мальдив.

Мы кричим: «Я независимая!» —
но всё равно ждём, чтобы нас выбрали.
Чтобы купили абонемент в нашу жизнь.
Чтобы оплатили чувство важности, а не чувства.

Только вот в этой гонке за властью
мы снова оказались не свободными, а подневольными.
Теперь не мужчина держит нас деньгами —
а мы держим сами себя страхом их потерять.

Боимся стать слабой.
Боимся признать, что хочется не инвестора,
а просто человека, с которым можно снять броню,
съесть бургер в машине
и не притворяться женщиной из Pinterest.

И да — нам это продали красиво.
С манифестами, блогами, курсами и сторис в золотых фильтрах.
С новой догмой: «Мужчина должен».
Должен обеспечивать, покупать, угадывать, вдохновлять —
и не иметь при этом эмоций. Он же робот.

А женщина должна быть ухоженной, успешной,
владеть 69 видами минета,
не ныть, не стареть, не скучать, вдохновлять
и обязательно — благодарить.

Мы стали похожи на инвестиционные фонды,
которые ищут не партнёра, а надёжного вкладчика.
Секс — способ продемонстрировать уровень.
Оргазм — KPI — (ключевой показатель эффективности, если по-бизнесовому).
Чувства — опционально. И то, если сильно повезёт.

Когда-то женщины выбирали глазами, сердцем, запахом.
Теперь — по справке 2-НДФЛ
и наличию подписки на психотерапевта.
Скоро Tinder заменят на «Госуслуги»:
«Ваш совместимый партнёр зарабатывает 280 000, не женат, ипотека — стабильная».

И самое страшное — даже не то, что кто-то так живёт.
А то, что мы начали в это верить.
Верить, что любовь — это роскошь.
Что чувства нужно заслужить экономической устойчивостью.
Что безопасность приходит с чеком,
а не с руками, в которых спокойно.

Мы стали поколением женщин,
которые боятся быть мягкими.
Которые умеют всё —
кроме того, чтобы позволить себе быть любимыми без условий.

Мы так долго боролись за право не зависеть,
что забыли, каково это — быть рядом.
Не над, не вместо, не наперекор.
А рядом. Где можно дышать,
а не соревноваться.
Где не нужно доказывать ценность,
потому что она — просто есть.

И да, мир изменился.
Теперь власть — женская.
Мы можем всё.
И именно поэтому мы дико устали.
Потому что, контролируя всё,
мы теряем главное — живое.
Любовь, спонтанность, ту самую дрожь,
ради которой всё когда-то и начиналось.

Любовь — не стартап, девочки.
Не инвестиция, не актив и не пассив.
Это не курс валют. Это сбой системы.
Бессмысленный. Прекрасный. Настоящий.

С каких пор мужчина стал что-то должен женщине?
С каких пор женщина обязана соответствовать мужским ожиданиям?
С каких пор мы подгоняем партнёра под шаблон чужих «надо»?
Кто вообще решил, что чувства — это бизнес-проект?

Пора перестать торговать собой, перестать брать плату за свою любовь.
Хватит считать дивиденды за количество наигранных оргазмов —
чтобы выглядеть «современной и прокачанной».
Пора перестать выставлять счёт за внимание,
скидку за секс и налог на нежность.

Пока мы считали проценты и статусы —
чувства списали в убыток,
а душу — в пассив.

И если уж выбирать —
пусть это будет не инвестор,
а тот, рядом с кем можно быть реальной.
Не глянцевой, не стратегически выгодной.
А просто — живой.
Не блестящей. А настоящей.
Не выгодной. А любимой.